Lana.

El secreto que yo tenía mejor escondido era el de encontrar una musa que me inspirara a crear verdadero arte. Yo no era consciente por aquel entonces. Fue más tarde cuando descubrí que la destrucción es parte de numerosos movimientos artísticos. Yo era arte con Lana porque cuanto más me abría a ella, más me destruía. Sabía que sus palabras eran acantilados y aún así me asomaba a mirar qué era lo que habría más allá. Quería adentrarme en ella y amar la gloria de sus dobles estándares.

Lana era la parte íntima de un infierno en el que querrías quedarte aunque tu cordura no te lo permitiera. Podía extasiarme. Podía aterrizar en universos que ni siquiera existían. Podíamos invocar hogar a través de un solo beso. Ese era nuestro poder. Y me dolían los ojos de tanto placer. 
Un año más tarde caí en la cuenta de que hubiese merecido la pena nutrir de amor esa locura si a ella no le hubiese apuñalado su falta de transparencia. Quizá, de hecho, es a su falta de transparencia a la que debo dar las gracias, porque fue ésta la que me abrió los ojos y me salvó del abismo que yo acogía con los muslos abiertos.