Yo juego con el azar.

Yo dibujo mi propio destino, lo coloreo, lo borro y lo destrozo. Pero lo hago yo, nadie más que yo. Otra cosa es que quiera que tu destino y el mío acaben compartiendo colores...

Pintar o hacer el amor.

Primero pintamos. O no. Podemos no decidirlo.

True story

No tengo un duro en los bolsillos, creo que están rajados y el dinero qe quedaba cayó mientras corríamos para coger nuestro tren, perdí mi identidad para poder recordar tu nombre, nos emborrachamos a besos y olvidé donde estaba la llave de tu corazón. Es curioso que lo siga intentando abrir a mordiscos. Y ahora quien me lleva a casa? Y... joder, ¿quien soy? No paro de preguntarme si querrás averiguarlo conmigo.

Mezclando esencias.

Hay conexiones que viajan por todo el mundo, quedando muertas de frío muchas veces en mentes que no comprenden, en corazones que no sienten. Hay conexiones que deciden abortar misiones y separan esencias que deberían haberse unido. Conexiones que te hacen ver que hay un vínculo fuerte entre dos personas. Hay conexiones que te muestran tu otra mitad, tu alma gemela. ¿Y saben que es lo sorprendente? Que muchas veces las tiramos a la basura, cuando pueden ser nuestro último medio de transporte, tan solo por ese miedo corrosivo a que nos arranquen el corazón y lo dejen hecho pedazos. De lo que no nos damos cuenta es de que si esa conexión es tan verdadera y fuerte como la sentimos, no nos faltará corazón, tendremos latiendo el de la persona que segundos antes robó el nuestro.

¿Bailas?

No tienes que decir nada. No, en serio, ahora necesito que me dejes hablar. Deja de mirarme así. Lo primero... ¿Qué era lo primero...? ¡Ah sí! Quiero que sepas que no necesito de tus besos para sacar una sonrisa, ni de una mirada para saber que tengo tu apoyo, ni de un agarrón de manos para saber que me proteges, ni de un revolcón para creer que me quieres. Lo segundo...¿Bailas? Lo tomaré como un sí. Puedes decirme que no te sabes los pasos de un tango, prometo que no me reiré de ti. ¿Crees que la locura invade mis venas? ¿Que invade cada músculo, cada hueso, cada sonrisa forzada? Porque en efecto cariño, invade cada minúscula parte de mi cuerpo. Vendiste nuestras almas al diablo, creyendo que la obsesión que teníamos por ser uno y no dos calmaría, echándome la culpa por haberte dejado hacerlo cuando vimos que no funcionaba. No te quejes de locura, ni de sensibilidad, ni celos ni de insensatez, fuiste tú el que nos vendió al mejor postor... Y yo te dejé hacerlo... perdona que me entre la risa pero..yo te deje hacerlo...por ese algo que si envenenamos hace arder nuestras entrañas. Creo que... lo llaman amor, a veces también lo llaman infierno, aunque... ¿sabes? Yo creo que en nuestro caso, viene siendo lo mismo.

La solución.

Me repito a mi misma innumerables veces que no escriba de amor, que no escriba. Y escucho Your Song de Elton John y es cuando mi corazón manda a la mierda a mi razón . El amor es el término más complicado de describir. Uno de los sentimientos más sencillos de sentir. Y cuando tienes en tu vida amor... Puede venir lo que sea, repito...lo que sea; porque estás preparado para afrontarlo. Porque llevando coraza para que no te entre ni una gota de cariño no es la solución, ni siquiera es el remedio. Porque el amor te ofrece siempre escudo y espada. Y te aseguro que con tales armas... puedes combatir hasta el peor de tus problemas. No importa si tenemos el corazón roto, no importa si lo tenemos destrozado, en pedazos, en cenizas, o si creemos que ya ni siquiera lo tenemos. Porque hay pocas emociones que te llenen con mariposas el estómago, que te hagan sonreir cuando estás solo y recuerdas, que te hagan no rendirte nunca. Porque la solución no es el cierre, no es el miedo. El amor te eleva, y por mucho que creas que caigas... depende de ti saber que siempre, siempre vas a poder levantarte. ¿La solución para el amor...? No hay solución.

Y perdiendo perdices no fueron felices.

Nuestro amor ha muerto. Y aunque reviviera, todos sabemos que lo que se va no viene de la misma manera. Esto está desgastado, y cada vez se oxidan más los bordes de mi corazón, aunque juraras que habías soldado los pedazos con plata, plata de la buena decías, ¿no? Que más da. Será culpa mía. Será tuya. Qué más da? Esto ya no está. Y creo que todavía sigo creyendo que existe. Pero, ¿el qué existe? ¿El amor? El amor en nosotros ha podrido. Se pudrió hace demasiado tiempo, y nos tiramos meses alimentando a nuestras almas con él, normal que ahora vagabundeen vacías.