Y perdiendo perdices no fueron felices.

Nuestro amor ha muerto. Y aunque reviviera, todos sabemos que lo que se va no viene de la misma manera. Esto está desgastado, y cada vez se oxidan más los bordes de mi corazón, aunque juraras que habías soldado los pedazos con plata, plata de la buena decías, ¿no? Que más da. Será culpa mía. Será tuya. Qué más da? Esto ya no está. Y creo que todavía sigo creyendo que existe. Pero, ¿el qué existe? ¿El amor? El amor en nosotros ha podrido. Se pudrió hace demasiado tiempo, y nos tiramos meses alimentando a nuestras almas con él, normal que ahora vagabundeen vacías.